Compañeros de viaje: "Las aves que se fueron".

Algún día habrá que hacer justicia a la editorial granadina Antonio Ubago y a los incansables esfuerzos que su director, Ángel Moyano, ha venido realizando a lo largo de las últimas cuatro décadas de nuestra literatura. Las letras andaluzas y españolas le deben ese reconocimiento y también Granada, su ciudad, se lo debe igualmente. En la década de los años 90 esta editorial sacó a la luz la colección "Campo de Plata", en la que se publicaron libros de significados poetas andaluces, tales como Antonio Enrique, Fernando de Villena, José Lupiáñez, Enrique Morón, Juan J. León, José García Pérez o Antonio Garrido Moraga. A ellos vine a sumar un poemario escrito en su mayoría en los años de residencia en Linares (Jaén), pero que no se publicó hasta 1995.

 El prólogo del mismo lo firma Domingo F. Failde, a quien conocí personalmente en la ciudad giennense, por ser él natural de allí; si bien residía en Algeciras (Cádiz). De aquél primer encuentro nació una profunda amistad entre ambos que se mantiene a través de los años. Debo mucho a este poeta linarense, a quien tanta admiración y afecto me unen y cuya obra destaca, con reconocido prestigio, entre la de los poetas andaluces de su generación y de las posteriores.

Los poemas que integran Las aves que se fueron (Cuaderno de Jaén) nacen, en buena medida, de la conciencia del paso del tiempo, por un lado; y de la contemplación interiorizada de un paisaje nuevo para mí, pero pleno de espiritualidad, por otro: la marea de olivos, el oleaje de olivos sobre las lomas suaves como manos combadas que acarician. Era un paisaje "cerrado", distinto a la cercanía del mar, a su presencia sosegada o a la aridez del propio, pero donde vagaban a su suerte, enajenadas, las pupilas y se perdían en el horizonte de un cielo azul, más castellano que mediterráneo. A ello se unía el descubrimiento para mí de las ciudades de Úbeda y Baeza, ligadas a san Juan de la Cruz y a Antonio Machado, la deslumbrante obra del arquitecto renacentista Andrés de Vandelvira; Segura de la Sierra, vinculada a Jorge Manrique, Baños de la Encina, Cazorla, La Carolina... Lugares que recorrí y que interioricé sumergiéndome en su historia, su arte, su arquitectura y su literatura. De todos ellos se nutren los textos que integran un libro nacido, así mismo, de una suerte de conciencia de lo efímero del devenir existencial.

 Dediqué el libro a mi segundo hijo, Francisco Javier, en estos términos: "A mi hijo Francisco Javier, viajero luminoso que me regresa al tiempo y con él reconcilia mis heridas; carne de luz y en luz bañada que, en su esplendor, milagrosamente resucita: porque con su risa ilumina el dolor de haber vivido. Para él, algún día (12-12-92)". Espacio y tiempo, paisaje y espiritualidad se dan la mano y van del exterior al interior en busca de lo esencial permanente.

CIUDAD PARA EL RECOGIMIENTO.

(EL SILENCIO EN BAEZA).

                     Para don Antonio Machado.

Apenas el silencio corona los tejados

y las blancas paredes en Baeza.

Has de callar, si quieres,

para escuchar su canto.

Es mansa esta ciudad de muy crecidas lunas

que guarda, en el arcón alígero del tiempo,

sus más preciadas joyas interiores.

No está dormida, no. No recela del sol

ni los olivos. No aguarda, quizá,

más daño que le hicieran.

 Ha de llegar, sin duda, ese soplo de luz

que enérgico voltee sus brisas encaladas,

mientras los mirlos a disputarse vienen 

el talle más fino de sus torres esbeltas

y el cielo besan, de estaño,

con sus picos.

 Regresan, luego, arcángeles viajeros

a perfumar el aire de unciones olorosas

y, con sus pies desnudos,

sobrevuelan las calles

bajo signos de aceite

en piedra, musgo y pasos ya perdidos.

Guarda silencio Baeza bajo un blanco sudario.

La arritmia expande un corazón

que añora sus latidos.

Obvia ciudad interior,

vela su luz para el recogimiento:

¡con qué fervor anhela

el mensaje frugal

de las doradas poomas que le hirieran!

Deviene, Baeza, en sus silencios,

la más reveladora.

Vuelta hacia sí, el esplendor

ignora cuanto el acontecer

adverso pretendiera.

Aguarda tú y verás

que el brillo aquí perdura

bajo el disfraz del tiempo

y su cortina.

Mas, cuida, no sea te deslumbre.

                  José Antonio Sáez.